Culpa

E com os olhos chegam-se perto.

Ao longe não queima,

essa culpa, não sentida é certo,

mas que por dentro teima

e enche o vazio e aumenta o espaço

e é larga demais.

É um vírus podre!

que revira as entranhas e se mantém calado,

perturbado,

mas calado.

E cresce, e não aguenta,

e arrebenta.

Mas continua calado.

Não pensa, mas sente,

o culpado,

coitado!