A música era outra.
A página do jornal teimava em dançar ao vento, e telemóvel não parava de tocar. As letras que cintilavam não me cantavam da tua presença. Mais uma página voltada e nada de novo. O número era-me desconhecido. Ao fundo do meu jornal algo que me parecia familiar, pregou-me os olhos. E mais nova apitadela. Era alguém que se fazia anunciar como salvador de coisa nenhuma, a troco apenas de uma pequena fortuna. A decisão fazia-se sentir como finas agulhas de acupunctura na consciência. O tempo não se compadecia com a minha lentidão no absorver das palavras, nem se assustava com a impaciência de alguém que teimava em não perder a voz. Finalmente algo de novo para mim. À ultima hora, o passageiro convidado pela equipa de rugby não usava cachecol mas um boné de uma moda com algum pó na lapela. Decidi-me.
Afinal, era engano.
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