Livro aberto

O livro abriu-se.

A capa castanha de castanho exótico dava côr a cada história mal contada e por acabar. O silêncio buliçoso do virar de cada página, fazia-se sentir na ponta dos dedos da minha mão inquieta. Narrações e virtualidades contadas na primeira pessoa, iam e vinham em suaves prestações prometidas. Aos capítulos do amanhã juntava-lhes eu pela manhã, acontecidos do ontem por inventar. Ao fim de uma tarde sem sol para se pôr, viria uma noite rôta na rota de um astro cadente. Compilações de rascunhos aleatoriamente ordenados à medida do meu tempo, esvaem-se no papel. E assim se conta uma história. Assim se inventa um conto.

O livro fechou-se.