Há um lugar secreto para onde volto nas tardes primaveris
carentes de retiro.
É um jardim de campos alvos
salpicados por esvoaçantes borboletas de asas castanhas
na sua delicada dança que abraça todos os sentidos.
Mergulho o olhar na profundidade de dois poços escuros
para onde atiro uma moeda pelas aspirações que encerro dentro.
Aguardo o som de retorno,
eco da alma que a natureza viva encarcera num interior por descobrir.
Sigo o caminho com a paciência dos dias longos
enquanto os meus lábios pingam o sumo escarlate da romã acabada de apanhar,
trincada com voracidade
num impulso de gula pelo doce sentimento que se assoma em mim.
Embalado pelo ópio da perfeição,
percorro as duas colinas altaneiras sem tocar o chão,
e sinto na ponta dos dedos o toque suave das papoilas
balanceadas pela brisa amena que segreda o prazer convicto.
Fecho os olhos por um momento,
inspiro a melodia profunda e inesquecível.
Avanço agora confiante,
em contemplação do longo vale que se estende até ao lago translúcido,
beleza única que me faz esquecer o contar do tempo.
Lanço-me de corpo inteiro
num banho na água perfumada por pétalas de rosas vermelhas
a flutuar no berço da existência:
nascente que desagua na fonte da vida
de onde sorvo com demora o puro néctar
que me mata a sede do desejo antes do regresso a mim.
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