Sonho

No meio da estrada que seguia e julgava vazia, de folhas sós e soltas que pisava sem notar,

Pelos jardins de flores por colher que acabara de passar,

O seu sangue gélido não corria mais veloz, a máquina indiferente não pulsava mais constante.

…Havia um refúgio, um refúgio em sua mente,

O sonho…e sonhava, sonhava com o dia diferente.

O caminho que seguia era seu, isso sabia.

As folhas que pisava eram pintadas de outono, e o seu doce som estaladiço soava acolhedor,

Os jardins cheios de cor e formato e cheiro, num caminho preenchido, inteiro.

Nas artérias, emoção renovada, descontrolada, inacabada.

Um ardor de sentir que tudo o que é, nunca é nada.

E já desperto do sonho tão consciente, o culpado não era o corpo, era a mente.

Tudo o que era e mais ainda poderia ser,

Tudo o que tinha e mais ainda poderia ter,

Era tudo enfim seu por fazer, jamais o sonho precisou de acontecer!