Vale dos Iludidos

Há risos lá fora habitados de densa solidão;

pele sem temperatura afagada por estranhos.

E um afã de memória crepitando à meia luz

de uma infância sem espaço para os iludidos.

Sonhos esquecidos num tempo esquivo

que sempre evitou demorar-se.

Há risos lá fora. Feitos do calor que falta dentro.

E há vento a espalhar o som das bocas escancaradas

das crianças, rostos a ruborizar do escândalo

dessa alegria plástica, nascente de coisa nenhuma.

Onde pairam, dentro, a verdade e o destemor?

Onde se esconde essa dura antítese da dor sentida em segredo?

É tudo armadilha.

Haverá risos lá fora?