Português
A morte já não se soergue como soía.
Espero-te no Alto em cujo colo acalmo as lágrimas
e vejo-te o rosto vivo
como se nunca tivesses trocado este mundo por um outro.
E se nos vês, o que verás das alturas?
Redondo, o infinito?
Ou um leque de abraços por dar
aos quais só resta a forma epistular nunca findestinada?
Permanece a saudade, mais nada.
Um sentido forte de eternos reinados de absurdidade
condensados num segundo:
O da decisão.
Da tua alta e só solitária torre desesperada
saltaste sem rede, mais nada.
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